Каюсь. Грешен. Люблю пугать мотоциклистов. Не тех, которые на маломощных скутерах шныряют по улицам Тель-Авива и вводят в ступор водителей предчувствием жуткого хруста. Этих пугать — как детей обижать. Стыдно.

И не тех, кто вальяжно и неторопливо рассекает (иного слова не подобрать) на своих широченных “Харлеях” и “Хондах” так, словно у них в запасе вечность. Этих ребят не испугаешь ничем. У них бицепсы, татуировки, кожа. Они сами кого хочешь в дрожь вгонят.

Я люблю пугать тех, кто, прижавшись к рулю, выдает за четыре секунды “сотку” и скрывается вдали, оставляя тебе лишь рев мотора на память.

Но сначала — лирическое отступление.

Там, где дорога поднимается из Изреэльской долины в Нацерет, есть мост и довольно существенный подъем. Не прямой, но без очень крутых поворотов. Там я “примеряю” себе машины, когда думаю, что купить. Одним из проверенных был в свое время “Сеат Леон”, совершенно бешеная штучка. Я понял, что хочу эту машину, когда поднялся на горку, не давая стрелке спидометра вернуться на левую половину круга, а мальчик из магазина был белого цвета, как капот прирученного монстра.

Так вот, о мотоциклистах. Есть такие люди, сидящие верхом на пулях. Разноцветных пулях с надписью “Дукатти” или БМВ, или “Кавасаки” на бензобаке. Двухколесных ракетах, стыдливо прикидывающихся не умеющими летать тварями. Есть люди, которые норовят встать прямо перед светофором, лавируя между машинами, люди, которые выбираются в первый ряд, громыхая своими беснующимися лошадьми, и рвут газ на желтый потому, что дожидаться зеленого у них нет сил.

Вот тогда рву и я. “Сеат” был похож на детский игрушечный электромобильчик. У него не было паузы между нажатием педали газа и броском вперед. Он был абсолютно отмороженным монстром, норовящим сожрать дорогу, назойливо бросающуюся ему под колеса. Иногда мне казалось, что, если я не нажму на газ, он сделает это сам.

Байк вылетает первым со светофора, “Сеат” вылетает следом. Я держу дистанцию. Мало ли. Тормозной путь никуда не спрячешь. Авария мне не нужна. Только поза. Чистой воды поза. У большинства байкеров есть момент, когда они оборачиваются, чтобы увидеть, как оторвались, а, если не оборачиваются, то смотрят в зеркало. А все лишь для того, чтобы я мог помахать рукой и улыбнуться. И тогда … тогда рефлекс байкера требует оторваться, он дает газ. Нет, я знаю, что шансов нет. У меня не болид Формулы-1. А просто бешеный кот на стероидах. “Сеат” я выбирал не за то, что на ста сорока он может прибавить. А за то, что делает это легко. Без усилий. Без ощущения надувшейся грыжи. На ста сорока, как на сорока. Поэтому я еще часто мог помахать рукой второй раз.

И вернуться к реальной жизни, где коты не гоняются за пулями. Максимум, соревнуются в законной нише с “Альфами”, “Мерсами” и прочей четырехколесной нечистью.

Прошло время, “Сеат” я продал. Машины стареют. Ломаются.

Наследник “Сеата” разгоняется до сотни за секунду с лишним быстрее. Хотя моя лучшая половина уверяет, что это не наследник, а наследница и просто вздорная стерва. В общем, так оно и есть. За то и люблю.